Ich erzähle, wie ich zur Zeit mit meinem Mann auf die Dacha gekommen bin. Keine leichte Zeit. Schwierigkeiten und wie es dazu kam

Wir alle wissen, dass jetzt etwas Unvorstellbares auf der Welt passiert, und trotzdem haben mein Mann und ich beschlossen, dieses Wochenende aufs Land zu gehen. Was auch immer sie aus dem Fernsehen sagen, die Sämlinge werden sich nicht selbst pflanzen, so dass das Thema nicht einmal diskutiert wird.

Natürlich war meine Schwiegertochter dagegen. Und ich erinnerte sie daran, dass wie beim Knacken von Gurken und Tomaten der Mutter im Winter alles in Ordnung ist und ich sie übrigens nicht im Schlafzimmer anbaue. Sie lud sie ein, ihre Enkelkinder mitzunehmen, denen die Jugendlichen gerne zustimmten. Nun, mit Gott!

Wir bereiteten uns auf fast einen Tag vor - wir sammelten Essen, Kleidung und alle möglichen kleinen Dinge für unsere Enkelkinder. Die Schwiegertochter und ihr Sohn begleiteten uns wie ins Exil. Sie waren sich sicher, dass wir es entweder nicht zur Datscha schaffen würden oder nicht zurückkehren könnten. An allen Ein- und Ausgängen der Stadt gibt es Straßensperren, und die Autos werden umgedreht. Ich lächelte nur zurück - damit Vladik (mein Mann) und ich nicht zur Datscha kamen! Ein solches Gesetz wurde noch nicht erfunden.

Im Morgengrauen stürzten wir uns in unsere legendären Sechs und machten uns auf den Weg. Unterwegs machten wir in einem Geschäft Halt, um ein kaltes Bier zu trinken. Die Tradition meines Mannes ist es, eine beschlagene Flasche zu trinken und erst dann Dinge zu tragen, den Strom einzuschalten und sich mit anderen häuslichen Problemen zu befassen.

Sobald wir auf die Umgehungsstraße abbogen, wurde klar, dass die Schwiegertochter in etwas Recht hatte. Am Horizont stand ein Konvoi von Autos, und die Gegenfahrbahn war tückisch leer. Mein Mann hob jedoch nicht einmal eine Augenbraue, sondern begann nur "Kühne Kameraden im Bein ..." zu pfeifen, was auf äußerste Kampfbereitschaft hinweist. Die Enkelkinder verstummten übrigens keine Sekunde - die armen Burschen hatten innerhalb von vier Wänden eine Woche lang durchgehalten.

Wir schlossen uns der Kolonne an und krochen etwa vierzig Minuten mit Schneckentempo, bis wir den erforderlichen Kontrollpunkt am Ausgang einholten. Wir bemerkten, dass nicht alle Autos zurückgedreht wurden, einige durften passieren, was Hoffnung gab.

Und so schaute der Sergeant durch das offene Fenster, stellte sich vor und bat um Dokumente, die er überflog - sozusagen um sein Gewissen zu klären. Ich fragte nach welchem ​​Zweck und wohin wir gingen. Mein Mann sagte, wir würden in eine Datscha gehen, in ein Dorf wie das. Ein junger Polizist klopfte etwas über einen Befehl, einen Notfall und ein Verbot, die Stadt zu verlassen.

Mein Mann wurde merklich nervös, zeigte es aber nicht. Er sagte ruhig, dass wir nicht in der Stadt bleiben könnten, weil wir in einer Datscha leben, und wir kamen in die Stadt, um die Kinder zu sehen, einkaufen zu gehen und all das. Der Sergeant, sei kein Dummkopf, machte auf die Registrierung im Pass aufmerksam, in der der Wohnort - die Stadt, die wir verlassen wollen - deutlich angegeben war. In seinem nächsten Satz klang das Wort fein eindeutig, dessen Menge beeindruckend war.

Mein schwachsinniger Ehemann stellte für alle Fälle klar, ob es sich um ein banales Bestechungsgeld handelte, aber er tat es mit dem Takt eines Nashorns, was den Sergeant noch wütender machte. Und dann konnte mein Herz es nicht aushalten. Nun, urteilen Sie selbst, während wir hier streiten, sterben die Sämlinge! Wir haben kein schickes, klimatisiertes Auto, sondern eine Sechs, die sich mit all ihren Vorteilen wie eine Blechdose in der Sonne sonnt. Nicht dafür habe ich einen Monat lang Tomaten in Eierschalen angebaut, damit sie unterwegs austrocknen.

Als ich hier anfing zu schreien: „Lass mich gehen, lieber Mann, du kannst nicht sehen - die Sämlinge trocknen aus, die Enkelkinder sind müde, aber jetzt habe ich genug Schlag! Wir werden definitiv nicht zurückkehren, und diese Teufel vom Rücksitz werden Ihren gesamten Kontrollpunkt Stein für Stein zerschlagen, während Sie das Protokoll erstellen! "

Der Sergeant wurde blass und murmelte zu Hause etwas über seine eigenen beiden, gab uns die Dokumente und wünschte uns eine glückliche Reise. Die Abschiedsworte klangen jedoch irgendwie unfreundlich und unverständlich, aber mein Mann drückte bereits das Pedal auf den Boden und flog mit seiner Ausrüstung die freie Spur entlang, wie mit einem ausländischen Auto.

Also kamen wir zur Datscha, egal was passiert. Lass uns genauso nach Hause gehen. Jetzt werden wir sagen, dass wir in der Stadt leben. Über die es eine Registrierung im Pass gibt.